Eybjörg Franzdóttir • Suddenly it's hard to breath [100%]

Tu étais le bébé attendu, le bébé désiré. La petite fille chérie. Tes parents t'ont aimée et ils t'aiment toujours, il n'y a aucune condition. Tu es née dans un cocon d'amour sans bornes. Tu n'as pas eu de frère ni de sœur. Petite, tu le regrettais, étais jalouse des autres enfants qui en avaient. Tu aurais aimé avoir ton meilleur ami à la maison.

Pourtant, on s'occupait de toi. Tout le temps. Papa jouait aux poupées avec toi, découvrant avec scandale que Stacy avait trahi Danielle en lui volant la capture d'un Skitty sauvage. UN MERVEILLEUX SKITTY SAUVAGE. Vous avez toujours été une jolie petite famille, tes yeux rappelant Maman, ton sourire Papa. Qui n'était pas touché par ton espièglerie et ta curiosité. Tu étais animée d'une incroyable envie d'apprendre. Tu étais une petite fille joyeuse, une petite fille heureuse. Belle enfance.

L'école a changé certaines choses. Enfin peut-être pas l'école en elle-même. Pas l'institution, mais les autres, la communauté.
Tu as toujours pris à cœur tout ce que tu faisais, tu étais très investie. L'école enfant, ça te plaisait. Tu y trouvais une réponse à presque chacune de tes questions et tu étais nourrie intellectuellement. Tu étais brillante. Tu impressionnais tes professeurs et faisais la fierté de tes parents. Etre une bonne élève, c'était bien, tes camarades étaient impressionnés. Jusqu'à un certain point.

A partir de douze ans ça a été plus compliqué. Toi, tu aimais toujours autant l'école. Les autres moins.
Les gens brillants ont souvent attiré les moqueries, tu n'as pas été une exception. Ça a commencé à être difficile. Tu n'as jamais trop compris pourquoi on te mettait à l'écart. Était-ce si mal ce que tu faisais ? Était-ce si mal d'avoir des bonnes notes et d'être intelligente ? Pendant les premières années, ce n'était "pas si méchant". On s'est juste moqué de toi. "Juste". Hypersensible, ça t'a touché. Mais personne ne semblait véritablement comprendre. Et surtout pas les adultes. Ils voyaient tous ça comme des querelles classiques d'adolescents. C'était : "pas grave". Des gestes répétés des dizaines de fois dans tous les couloirs de tous les lieux d'éducations du monde. Courant et cautionné.

Les tensions se sont amplifiées. Ton estime de toi avait déjà baissé. Tu ne vaux rien. Tu n'es bonne à rien. Tu es laide et stupide. Voilà tout ce qu'on avait fait rentrer dans ta tête à coup de burin. Mais, oui, ce ne sont que des disputes d'adolescents, on entend ça partout. En grandissant, tu as eu droit aux insultes.
Tu n'as jamais réussi à te faire de véritables amis, personne de durable. Ils finissaient tous par retourner leur veste, par être happés par les rumeurs. Parfois parce que c'est dans leur nature, d'autres fois pour protéger leur image. Rien de glorieux d'être ami avec : "une salope".

Tu ne sais même plus comment tu as obtenu ce titre. Ça fait tellement longtemps que tout le monde l'utilise. Tu n'en as jamais parlé à tes parents, tu n'as jamais voulu, tu ne t'es jamais sentie assez forte. Tu préférais garder ça en toi, c'était plus simple. Tu ne voulais pas être un problème pour eux aussi. Tout passe si vite.
A dix-sept ans le problème, c'est que ce n'était même plus que des mots. Tout est monté crescendo, leur haine, ta descente.
Les mots entrainent des actes. Tu ne comptes plus vraiment le nombre de types sportifs qui se croyaient cools qui ont essayé de te coincer entre eux et le mur, dans un couloir désert, le nombre de main aux fesses qu'on a pu te mettre. Alors que tu as protesté. Tu ne t'es jamais laissé faire. Mais tout le monde ferme les yeux, c'est tellement plus facile. Ou alors peut-être ne se rendent-ils pas comptent. C'était à chaque fois un peu plus dur. Ça s'est soldé par toi pressée entre le casier des vestiaires et un type qui tentait de t'enlever ton pantalon, les lèvres sur ton cou. Tu ne sais plus comment, mais tu as réussi à fuir.

Le psychique humain est fragile. Le tien déjà fissuré a explosé. T'avais touché le fond. Le mal-être avait empoisonné chacune de tes cellules. Tu t'es sentie mourir et tu n'as pas trouvé de main pour te faire remonter. Coulée.
L'accumulation t'a brisée et a tout laisser sortir. Parents scandalisés. Toi, toujours décédée. Tu n'es plus jamais retournée à l'école. Tu n'as plus eu goût à rien.

T'as dix-huit ans et rien ne s'améliore. Tu suis des thérapies bizarres auxquelles tu comprends rien. Le truc qui te fait du bien, c'est d'écrire. Tu dors plus beaucoup, tu pleures. Tu ne comprends pas comment t'en es arrivée là, personne ne le sait. Est-ce que ça a toujours été comme ça ?
Pour que tu ailles mieux on essaie de te confier un Ptitard. Tu l'appelles Anatole. Comme un des types qui a toujours été gentil avec toi ces dernières années. Ce n'était pas vraiment ton ami. Mais il ne te jugeait pas. Je crois qu'il t'aimait bien.

Cette histoire de Pokémon... Ce n'est pas comme si ça marchait vraiment, mais ça te stabilise un peu. Tu plonges moins, moins souvent. Il est là pour toi. Il a compris comment t'apprivoiser et tu dois l'avouer... Il te plaît. Tu crois que tu l'aimes. C'est un ami.

Tu as dix-neuf ans. Tu ne vas toujours pas bien. Surprise ? Pas vraiment. Tes parents pensent que ce serait bien pour toi de faire quelque chose. De voyager par exemple. Pas forcément très loin pour que tu puisses facilement revenir à la maison. Mais ce serait bien, que tu explores la région...