Is this the real life ‹ Capture 4

Qu'est-ce que le temps ?

Une notion arbitraire décrite par l'Homme, ou le flux implacable de l'univers pour nous guider lors d'existences éphémères ? Une seconde dans un millénaire. Un grain de sable dans un désert aride. Une goutte d'eau dans un océan infini. Modulable, étirable. On jure que le temps s'amuse à nous faire défaut lorsque le sérieux l'exige ; et qu'il se presse de s'écouler lorsque la joie est au rendez-vous. Toujours en opposition. Jamais au rythme que l'on aimerait où il aille. Trop lent, trop rapide. On lui tend la main mais il nous crache dessus. On lui tourne le dos et il nous rattrape par le col.

Qu'est-ce que le temps ?

Comment le dompter ?

Si je le savais, je ne serais pas en train de dépérir sur ce rafiot au milieu de nulle part. C'était parti d'une bonne intention, pourtant. Un service demandé par le blondinet, après ces aventures exultantes d'action. Le crime élucidé, le Léviator trucidé. Et maintenant, ça. Lui, un pêcheur opportuniste, et moi. Perdus en pleine mer.

Je me ressaisis, tourne la page de mon bouquin. Où en étais-je ?

« Tiens Christian, tu veux pas porter ce carton ?
— Hooo… il est si… lourd… ce serait bête qu’il tombe sur… hmmm… mon orteil…
— Putain Christian, tu as déjà fait le coup avec le carton de vaisselle tout à l’heure, si tu recommences, ça va chier.
— Ouiiiii… punis-moi… quand je vois tout le scotch que l’on a à disposition… hmmm… »

Qu'est-ce que le temps ?

Qu'est-ce que la vie ?

Pourquoi ?

...

Je ferme le livre, le range dans le carton, me relève, me dégourdis les jambes. Le sel me prend les narines. Je reconnais au loin un rivage familier : Port-Mir... Hein ? Nous devions aller à Minami. Haha. Hahahahaha. Hahahahahahahahahaha. Putain.

— Troy ! Je t'avais dis que j'habitais par ici ? Pas trop loin, en tout cas. Je suis venu sur cette plage des ceeeeentaines de fois ! Il y a un institut pas loin, du genre les gros laboratoires qui contrôlent la vie océanique. C'est normal, on a plein de pokémons marins dans la région.
— Whatever.

Il se penche par-dessus « rambarde » de la barque. Le rafiot manque de tanguer. Je m'accroche à l'armature en bois, extirpe mon paquet de chewing-gums et en gobe un.

— Regarde, y'a des trucs qui bougent là-bas !
— No shit Sherlock.

HRP:

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Je dégaine mon portable, lance l'application Poryweb. Crabagarre. Qu'est-ce que c'est que cette... chose ? Chromatique, qui plus est. Comme si la nature n'avait pas été rassasiée en accouchant de cette monstruosité, l'habillant d'une robe atypique pour qu'il affiche sa drôle d'existence aux yeux du monde entier. Un Crabagarre. Et pas n'importe lequel ! Un Crabagarre surfant sur le dos d'un Wailmer ayant tapé dans l’œil du blondinet. Nous défiant en duel avec ses poings de boxeur et son œil au beurre noir.

J'immortalise la scène d'une photo. John ne me cr...

Caoimhe ne me croira jamais.

— Bon sang Nathaniel, à quoi te servirait une baleine ?

Je balade mon pouce sur mon portable pour fermer l'application, le glissant vers la... Merde. J'ai appuyé sur l'entrée de son évolution. Mais c'est hideux ! Crabominable, hahahahaha. Je bénis les scientifiques ayant baptisé leurs découvertes de ces sobriquets plein de sens. Je continue ma lecture. Combat et Glace ? Pas si mal. Au contraire ! Voyons ce que la sélection naturelle a fait pour lui...

« Crabominable distribue les coups de pince au petit bonheur la chance. En dernier recours, il les décroche et les envoie telles des roquettes. »

HEIN ? DES ROQUETTES ?

Me vient l'image d'une quelconque base ennemi sous l'assaut de l'armée Guériaigle. Me vient l'image de remparts surprotégés aux couleurs d'Anima. Me vient l'image d'une batterie de missiles DCA portative dirigée vers le blocus.

Me vient un sourire au coin des lèvres.

Il me le faut.

HRP:

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Oh, et puis merde. Il l'aura voulu, ce crabe boxeur chromatique venu de nulle part. On ne me l'a fait pas, à moi ! Deux heures que je parcours les pages tâchées de blanc d'un livre érotico-pornographique pour jeunes filles en émoi, et une vulgaire créature pense avoir le dessus sur moi ? Bah ! Il faut contempler l'abîme pour que l'abîme nous contemple en retour, et lui-même se dit la même chose au vu de mon cœur vidé de toute estime pour la race humaine. Mais non, je ne vais pas abandonner pour autant.

Qu'est-ce qu'on dit à la mort ?

Pas aujourd'hui !

— À VOS CHALOUPES, MATELOTS !

J'empoigne une rame et m'accroche aux cordage, le vent en poupe. Le Crabagarre me nargue avec ses pinces, m'invite à venir le défier sur SON terrain de jeu : le dos du Wailmer. Mais je ne suis pas homme à me laisser insulter. Pas par un crabe.

Un PUTAIN de crabe. Avec un putain d’œil au beurre noir. Et des putain de gants de boxe. Sur un putain de Wailmer. Il va lui falloir bien plus que cette provocation à deux pokédollars cinquante pour me déstabiliser.

— À L'ABORDAAAAAAGE !

Nathaniel saute la tête la première vers l'océan tumultueux, une pokéball en main. Ce fier matelot mérite bien plus que de récurer le pont de notre humble rafiot ! Il a de l'avenir, pour sûr. Un véritable chevalier des mers au service du plus offrant – et aujourd'hui, le plus offrant, c'est lui-même, ayant mis la tête du Wailmer à un prix exorbitant après sa majestueuse esquive de la prison miniature.

Je bondis comme un seul homme sur le dos de la baleine, m'équilibre grâce à la rame face aux remous de la bête. Le Crabagarre frappe dans le vide, une étincelle de défi dans le regard. Il marche en diagonale, claque des pinces, semble vouloir invoquer la pluie ; je lui envoie ma pagaie en pleine gueule.

Pffffiooooouuuuuu... !

Direction la barque, les pattes emmêlées dans un filet de pêche.

— L'ENNEMI EST À BORD ! INTERCEPTEZ-LE !

Je recule sur le dos glissant du Wailmer, prends de l'élan, m'accroupis, estime la distance à laquelle je dois sauter pour atteindre la barque, me prépare à sauter et... !

ET !

Et... ?

Pouf.

Pourquoi il n'y a plus de sol ?

Je veux dire, pourquoi il n'y a plus de Wailmer ?

Aïe.

Je m'éclate le nez sur le navire. Je m'accroche au bois, me retourne vers Nathaniel : il maintient sa pokéball à deux mains, gigotant dans tous les sens.

Pas aujourd'hui ?

— PERSONNE N'A RIEN VU !

J'escalade le navire de guerre bateau de pêche, un bras après l'autre, mon costume dégoulinant d'eau salée. J'aimerais déverser des larmes tout aussi salées pour pleurer la mort de ma tenue fétiche, mais le temps n'est pas au deuil.

LE TEMPS EST À LA VENGEANCE.

— À nous deux, matelot. J'espère que tu n'es pas contre une passe d'armes ! Je m'en voudrais de ridiculiser un débutant. Mais je ne porterais pas de gants pour autant.

Même pas de boxe, ah !

Je brandis ma rame à deux mains, la place devant moi comme une lance. Le crabe hésite à avancer, analyse mon jeu de jambes. Il cligne des yeux, fait claquer ses pinces ; j'envoie des estocs vers lui pour interrompre le décryptage de mon style de combat. Il ne doit pas voir clair dans mon jeu. Il ne doit pas savoir que je tiens mon costume à cœur. S'il entrait en possession de cette information, je serais...

Eh, mais il m'attaque ! Ce con m'attaque !

— Tu ne m'auras jamais vivant, pirate !

Hop ! Bond en arrière, atterrissage félin sur la rambarde du bateau. Le bout de ma rame s'agite devant les pinces du Crabagarre ; il essaye de la dégager de ses gants de boxe, tente un crochet gauche, droite, gauche, dr...

MERDE, ENCORE À GAUCHE !

Je recule in extremis. Mon adversaire rejoint ma hauteur, perché sur la rambarde, les poings en avant. Il frappe la pagaie sans aucun répit, avançant d'une patte après l'autre, un regard impérieux gravé sur le visage. Je zieute derrière moi : une impasse. Bientôt je n'aurais plus de quoi reculer ! Il me faut un plan de secours.

Je lève la tête : un cordage.

Ce sera donc le cordage.

— Tu penses m'avoir cerné ? Mais je ne suis même pas encore fatigué, hahaha !

Je bondis sur l'armature en bois, attrape le cordage, force sur mes trapèzes pour tracter mon corps d'ex-fumeur. Le crabe me fixe avec de grands yeux, ébahi. Impressionné. M’idolâtrant comme l'athlète que j'étais dans une vie parallèle.

Du moins, c'est ce que je pense. Je n'ai pas un seul regard à lui confier ; j'ai déjà bien assez de mal à escalader l'antenne radio sans tomber et me casser une patte. Mais ce n'est que partie remise. Viendra un temps où les crieurs publics scanderont mes faits d'armes, et où les journaux publieront des milliers de tirages sur ma victoire contre le crabe boxeur chromatique venu de nulle part. Et pirate à ses heures perdues.

Je me retourne.

Plus là !

Je me re-retourne.

Il m'envoie son poing en plein ventre.

Je m'écroule en arrière, m'éclate le dos sur le pont. Il redescend l'antenne à une vitesse indécente, sur le côté, même à la vertical. Je pose une main sur le bois, tente de me relever ; le crabe assène une frappe sur mon mollet droit ; je bascule en avant.

Bordel.

Je me retourne, une rage écumeuse sur les lèvres.

— En garde, ma mignonne ! Je vais te faire le danse de tes beaux jours !

Il y a un temps pour faire le pitre, et un autre pour s'éclater les os zygomatiques. Ce temps est arrivé. Celui du mépris, du fer et du sang. Des années passées dans les rues m'ont enseigné un talent crucial : l'art d'imposer sa volonté sur autrui par la violence. Et, aujourd'hui, je ne peux rougir en prétendant être l'un de ses piliers.

À mon tour d'analyser son jeu de jambes, donc. Sa liste de coups reste classique au demeurant. Une succession de frappes, alternant entre gauche et droite ; des combinaisons binaires ayant davantage de chance d'enchaîner entre les « zéro » et les « un » plutôt que de décocher une suite monotone par la seule force de ses poings.

— On a peur, Jack ? Viens tâter de mes clés de bras, rampant.

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— Et à la fin de l'envoi... JE TOUCHE !

Coup de pagaie sur le crâne. Crabagarre titube non pas sur le côté, mais d'avant et en arrière. Il baisse ses poings trop lourds pour lui, ferme ses yeux, se rattrape in extremis au cordage de la barque ; je lève mon arme vers les cieux, place mon profil au gré du vent, agresse d'un index impérieux mon adversaire vaincu.

Mais à quel prix ? J'ai reçu plus de coups qu'après mon esclandre de la base sous-marine d'Anima. Mon œil au beurre noir a même repris des couleurs.

— Rends-toi, Jack. Oui, je vais t'appeler Jack. Car j'ai connu un grand marin, autrefois, qui sillonnait les mers en quête d'aventures trépidantes. Rends-toi, Jack. Deviens mon nakama... et ensemble nous trouverons le trésor de Roger Doré !

Je frappe le pont du navire de la pointe de ma rame, le torse bombé, les épaules dressées, mes yeux ancrés sur le crabe tuméfié. Il lève son regard. Dodeline de la tête. S'appuie sur ses gants de boxe pour se redresser. Se rate et s'écroule au sol.

Je dégaine une pokéball. La fais rouler sur le sol.

Il la récupère.

Et me la balance au visage.

Toc.

— Euh, je te demande pardon ?

Je devine un geste obscène par sa posture primitive. Je devrais faire interprète Crabagarre. Certes, c'est une langue peu usitée, mais j'ai un sacré don ; je pourrais presque la promouvoir à l'internationale pour que les gosses l'apprennent à l'école.

Enfin bref.

J'ai déjà assez perdu de temps comme ça.

Je récupère la pokéball et la balance violemment sur Jack.

...

Foutu Crabagarre. Il va croupir dans un système de stockage, je l'annonce. Ou revendu aux enchères à cause de son chromatisme. Je connais de bonnes adresses.

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