Code 38 — feat Troy

Troy s'installa à la table du gamin.

— Hey. Tu ne m'as pas dit ton nom, la dernière fois.

Pour une première approche, ce fut réussi. Certes, le cerveau de l'ainé O'Bowen accouchait en permanence de nouveaux versets pour la bible de la Parlotte, mais cette dernière pierre à l'édifice venait de se trouver une place sur la pierre tombale de l'homme en guise d'héritage laissé à l'humanité.

Déjà deux jours qu'il crapahutait dans les rues malfamées de Méridian. Le Moyen-Âge a beau faire mouiller les rôlistes qui fuient leur incompétence à la recherche de raccourcis vers la force, la beauté ou le savoir, Troy préférait le confort de son monde. Après tout, le taux de mortalité de l'époque avait autant de saveur qu'un plat sans épice. La faute a une hygiène inexistante qui fauchait les âmes du peuple par centaines – l'injustice en personne. Et, dans certains coins de la ville, l'hommage à cette ère d'ignorance extrême transcendait la réalité, comme dans cette taverne par exemple, dont l'urine répandue sur le mur côté ruelle poignardait les narines de Troy.

Un panneau avait attiré l'homme dans ce piège à rats atypique. Le service distribuait un journal 100% terroir aux clients, et ce pour des kopecks. Le moyen idéal pour s'informer des rumeurs locales sans éventrer son porte-feuilles, subir les propos évasifs du cador de la presse, ou maugréer des politesses obligatoires à l'oreille de foutus arracheurs de sourire.

Le « tavernier » empiéta sur les semelles de Troy O'Bowen.

— La même chose que le gamin, je vous prie.
— Je vous donne ça tout de suite, mon bon monsieur !

Troy fit mine de dissimuler sa gêne tandis que son agresseur le quitta.

— Ne fais pas attention à moi. Je suis invisible.

Le serveur revint avec un croissant et un jus de pomme. Du jus, vraiment ? Le policier jeta un œil du côté des prix, et tendit des pokédollars à son ennemi.

Troy se débarrassa du superflu ; son nouveau copain de toujours se vit gratifié d'un verre perlant de fraicheur. L'homme s'empiffra de la moitié du croissant puis s'attaqua aux gros titres du papelard, l’œil vif. Au programme : une vieille dame qui lance une collecte de fonds pour goudronner les routes ; un justicier masqué donnant des friandises à des gamins en échange de leur bon comportement ; la disparition de pokémons signalée dans plusieurs foyers.

— ~ Nous sommes de retour, pour vous jouer un mauvais tour... ~, chantonna Troy avant d'abaisser son journal à hauteur d'yeux, rivés sur le gamin. Désolé. Ça va, toi ? Ton croissant est-il assez croustillant et moelleux à tes yeux ?

Le frère O'Bowen se cacha derrière son journal en un tour de main. Il reprit aussitôt sa lecture, feuilletant les pages jusqu'à celle du rapt des pokémons.

— ~ La Team Rocket, plus rapide que la lumière... ~ Putain. Je hais ces types.

Troy posa son journal grand ouvert. La photographie d'un Gloupti dans les bras de sa dresseuse trop choupinette trônait en plein cœur de l'article.

— Au fait. Je te dois un pain à la viande. Tu n'y échapperas pas.

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Troy s'arma d'une cigarette, l'embrasa, la cala entre ses lèvres. Il secoua l'allumette encore chaude pour étouffer la flamme et l'abandonna sur la table.

— Des pokémons d'enfants qui disparaissent les uns après les autres... Pas de coupables, la police stagne... Ça serait amusant de suivre la piste.
— On s'improvise détective privé ? Tu n'as pas l'air du genre de type qui risque son petit confort pour sauver l'opprimé. Tu as perdu un pari ?

Il souffla un peu de fumée sur le côté, transvida le jus de pomme à moitié vide de James dans l'autre, à ras bord, puis y tapota sa cigarette. Des cendres barbotèrent dans le fond de liquide, créant une couche grisâtre à sa surface.

— Et sinon, votre quête du meilleur dresseur ?
— Déjà achevée. Je suis le meilleur dresseur.

Troy s'affala sur sa chaise, passa son bras par-dessus le dossier, promena son regard dans la taverne. Une serveuse en robe d'époque se pencha vers une table ; son fessier rebondi sublima ses atours. L'ainé O'Bowen sourit en coin.

— Blague à part, le Maître n'a toujours pas refait surface. J'ai quelques pistes mais... Oui. J'ai l'âme d'un enquêteur, si tu te le demandes. Je ne peux te partager qu'un seul détail : le champion des champions trempait dans des affaires louches. Mais de là à faire le lien avec cette disparition de pokémons...

L'homme retourna son journal, tapota la photographie du Gloupti de l'index.

— Écoute. Ce machin n'a aucune valeur. Son espèce difforme n'attirerait aucune paire d'yeux en état, et encore moins ceux des jurés des concours. Une forme physique exemplaire pour servir de main d’œuvre ? Non. Un talent particulier qu'il sort de sa botte ? Non. Un corps de rêve pour les détraqués sexuels en manque d'humanité ? Non. Le voleur, car aucune organisation criminelle digne de ce nom ne se cacherait à Méridian, a commis cette série de kidnappings pour se venger. Je mise sur une connaissance des gamins ayant demandé aux bras d'un adulte de l'aider – un grand frère sans scrupule, par exemple. Il y en a toujours un dans une famille. Toujours.

Troy tira une énième fois sur sa cigarette, un sourire narquois aux lèvres. Il empoigna sa moitié de croissant et lui arracha la tête d'un coup de crocs.

— Excellent, ce croissant.

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Trente-six disparitions en quelques semaines. Le voleur avait-il poussé sa vengeance personnelle jusqu'au bord de la colline ? ou Troy s'était-il brûlé les ailes devant la prétendue innocence de la région ?

Méridian, capitale du crime. Ridicule, mais le plus grand bluff du Mauvais est de faire croire aux gens qu'Il n'existe pas, après tout.

Du haut de ses vingt-huit pommes – pourries jusqu'au trognon pour la moitié d'entre elles –, Troy avait déjà côtoyé ces associations de malfaiteurs dont les bénéfices atteignaient les six chiffres à la semaine. Les fantômes du passé le tourmentaient encore à ce jour, mais ce n'était pas pour le déplaire.

— Une enquête en bonne et due forme, donc ? Ça me plaît.

Troy ôta sa veste, la déposa sur le dossier de sa chaise. Il déboutonna les manches de sa chemise, les retroussèrent jusqu'aux coudes. Balança son mégot dans le fond de jus de pomme cendreux, se pencha vers James.

Le gamin pointa l'écran de son téléphone de l'index ; l'ainé O'Bowen le suivit du regard. « Kimberley Fairmier, alias Kimberley du 38 ». Voici l'unique victime que le duo branlant pouvait revendiquer. La police avait déjà kidnappé les lèvres des trente-cinq autres afin de garantir le retour de leurs pokémons adorés, avalant leurs témoignages jusqu'à plus soif. Troy aurait pu demander un service à son contact des forces de l'ordre de Méridian, mais l'ampleur du dossier faisait pale figure comparé au risque d'ébranler la discrétion de leur alliance contre la corruption du gouvernement de Mhyone.

Et puis, ce n'est pas comme si Troy ne connaissait aucun moyen direct de contacter @NekoKimberley. Encore une fois, il rebondit sur l'une de ses erreurs – et pas n'importe laquelle – pour contourner un obstacle trop contraignant.

— Je lui donne rendez-vous près de la place de la fontaine.

Troy rédigea la demande en moins de 144 caractères. S'il en avait la possibilité, et surtout les moyens, il aurait vidé tout un jerricane d'eau bénite pour se nettoyer les yeux. Le droit de converser avec la reine de la toile s'octroie à un prix douloureux : éventrer son éthique de la gorge au nombril.

— Je ne suis pas un pédophile. Seulement un dresseur borné qui ne crache sur aucune méthode pour dénicher des informations sur la disparition du Maître.

Il montra le message au gamin pour qu'il en prenne de la graine. Ou plutôt, qu'il appréhende la balafre incrustée dans son esprit à cause de ce sacrifice.

« hey @NekoKimberley, comment ça se fait que t'aies plus ton pikachu ? il était tout mignon... :-( j'ai RT tes photos tout à l'heure, mes yeux ils pleuraient tellement qu'il était rigolo avec ses pattes en trèfle ! lol ».

Troy fait glisser son doigt pour faire défiler le message.

« d'un sens, ils sont trop nuls les poulets, ça fait hyper longtemps et ils sont même pas capables de trouver le coupable grrrr >:-(... tu sais quoi, faut qu'on le trouve nous-mêmes, parce que c'est trop pas cool de voler des pokémons !!! :'( :'( même qu'on peut poser des questions aux gens et tout ... :3 en plus tu seras trop une star si on y arrive ! wow ! tu le mérites trop en plus »

Une icône d'enveloppe s'arrima dans le bord supérieur droit de l'interface. Troy actualisa l'onglet « messagerie » de la page du réseau social de la région.

Il pouffa de rire.

— « C'est trop vrai ça, les poulets connaissent pas les bails... mon pikachu est trop kawaii :'( je veux le tenir dans mes bras mais je peux pas ! la vie est trop triste sans lui... lol... mais toi tu me comprends trop ! j'arrive avqjp »

Devant l'incompréhension de James, le policier s'obligea d'intervenir.

— C'est un acronyme pour « aussi vite que je peux ». Pour briller dans ce boulot, il faut avoir les mains sales. Il faut les tremper dans la merde et dans le sang. Dommage pour cette ville, les autorités semblent privilégier leur petit confort au détriment de la justice. Mais nous sommes là, pas vrai ?

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Troy récupéra sa veste de costume et la porta sur son épaule. Il rangea son portable et embarqua le journal avec lui, roulé dans sa paume. Le tavernier lui adressa un adieu chaleureux, mais l'homme se contenta de marcher dans l'ombre de son confrère pour rejoindre la route pavée.

Ils crapahutèrent dans les rues de Méridian en direction de la place de la fontaine. L'endroit jurait avec la cohérence relative des lieux, au sein d'artères sinueuses dont les embranchements composaient un dédale à l'arrière-goût de similitude. Troy suivit les indications du gamin jusqu'à destination.

— Elle n'est pas encore là, on dirait. Je vous laisse lui parler, vous avez l'air à l'aise avec ces gens-là. Je vais prendre des notes sur mon téléphone.
— Je ne suis à l'aise avec personne. Par chance, je n'ai pas besoin de préserver l'illusion plus longtemps. Kimberley a beau avoir la jugeote d'une huitre sans perle, elle ne se laissera pas berner par un gars louche aux SMS excentriques. Ne t'inquiète pas, j'ai une idée. Fais-moi confiance.

La silhouette de la reine du pokéweb se dessina à l'embouchure d'une ruelle. Une jolie jupe rose bonbon virevoltait au gré du vent, les coutures rouges de sa petite culotte s'autorisant des passages éclairs vers l'indécence. Elle reconnut le visage de Troy et s'empressa de le rejoindre d'un pas sautillant, comme si elle marchait sur un parterre de braises incandescentes. Le profil de la fille affichait seize ans, mais son comportement en criait dix.

— C'est toi @Troy_Kanto ? T'es encore plus cool que sur tes photos lol !
— Hey.

Troy tira une cigarette de son chapeau magique et l'embrasa à coups de poudre de perlimpinpin. Il renfonça son paquet dans la poche de sa veste, qu'il délaissa sur un bord sec de la fontaine. Un feu d'artifice éclata dans les yeux de la fille ; ses hanches, tremblantes, semblaient désirer le grand final.

— Content de te voir, Kim. Ça ne te dérange pas que je t'appelle comme ça ?

Un rictus carnassier pulvérisa l'innocence de l'homme d'une boule de bowling dans les parties génitales. Trop louche. Trop flippant. Il se ravisa sur la formule « sourire narquois + yeux plissés » à volonté, le midi uniquement.

Kimberley papillonna des cils, humecta ses lèvres pulpeuses, gonfla son buste pour feinter l'âge mûr qu'elle n'avait pas encore atteint.

— Faut qu'on fasse un selfie ensemble !

Elle s'empressa d'armer le chien de son portable. Le tic nerveux de Troy, caché dans les rides de son œil gauche, apparut à l'écran. La bouche en cul de poule de @NekoKimberley l'accompagnait et, prise en étau entre ces deux extrêmes, la demi-silhouette d'un pokémon rare et sauvage nommé James fut capturée.

— Vous m'avez trop eue en fait ! Je vais le retweet à mes copines, elles vont être genre... trooooooop jalouses quoi.

Elle tapota sur son clavier à une vitesse folle. Ses doigts se multiplièrent, dignes des pattes d'une tarentule dactylographe naviguant sur la toile.

— Désolé de ne t'avoir rien dit, mais j'avais besoin de te parler seul à seul. Je suis détective privé. Lui, c'est l'apprenti dont l'imagination viciée transcende « mes » messages privés, dit-il en désignant James du pouce. On attaque l'affaire incognito pour éviter le flair paranoïaque de la police, et l'omniprésence des responsables dans le pokéweb. Un informateur prétend qu'ils utilisent les réseaux sociaux pour sélectionner leurs cibles, et qu'ils n'hésitent pas à hacker certains comptes pour étendre leur influence.
— Mon compte a été piraté ?!

Elle se rua sur la page de son profil, des yeux de hibou en ligne de front.

— Non... James a vérifié tes fenêtres de connexion, et rien ne lui a parut anormal, rassura Troy en virant l'excroissance cendreuse du bout de sa clope. Nous t'avons demandé de venir ici pour répondre à des questions. Je savais que tu étais assez intelligente pour nous filer un coup de main. Tu es assez intelligente, pas vrai ?
— Neko-ouiiiiiii !
— ...
— Pardon.

Troy se retourna vers son collègue, la promesse d'une caresse sarcastique sur le bout de la langue.

— Pas de doute, on a bien la championne du partage devant nous.
— Merciiiii !
— Tu le mérites, Kim. Mais, tu sais, j'ai besoin de tes souvenirs en retour. Raconte-nous l'accident en détails. Décris-nous le faciès des voleurs de poule qui t'ont agressé. Chaque détail pèsera sur la balance ; et dans les plus anodins pourrait se cacher la clé du salut, ou de la vengeance de trente-cinq pokémons. Aide-nous, Kim. Je m'en voudrais vraiment si ton pikachu se faisait…

Troy enfila une paire de lunettes de soleil venue de nulle part.

— … pikashooter.

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La reine-araignée sortit le « petit chiffon tout rose et tout mignon » de sa poche. De la dentelle de qualité, récupérée à même le sol, condamnée à la poubelle du coin de rue par la clairvoyance de sa majesté Cruche IV de Médimbécile. Des motifs symétriques se répétaient sur la toile/filet de pêche.

— Du bel ouvrage, s'autorisa Troy d'un air connaisseur – une blague éhontée.

Il l'examina de plus près, frotta le tissu, palpa les fines mailles. Il chercha une signature, quelque chose, mais la pièce à conviction ne daigna pas vendre l'identité de son propriétaire au premier inconnu sur sa route.

— Une femme aurait acheté la version « mariage ». Le rose appartient aux gamines prépubères ; ou aux bourgeois virils de l'Ancien Régime. Désolé, Kim, ça m'a échappé des lèvres. Tu portes très bien ce rose.
— Han mais tu m'as trop clashé quoi ! Je ne vois plus le respect lol !

Troy photographia le chiffon en dentelles sous toutes les coutures – littéralement, ou presque. Il plia le chiffon en quatre, le confia au wannabee enquêteur, et soutint le regard perdu de Kim.

— Tu n'aurais pas une amie qui s'habille en princesse, par hasard ?
— Ben, avec les copines, on fait partie d'un groupe top secret, genre, trop secret comme la Team Rocket quoi, mais tu peux pas venir car c'est seulement pour les giiiiiiirlz ! Nos vieux appellent ça des « soirées pyjamas » mais, genre, c'est quoi ce truc des années 50 ? Allô ? Vous avez hypothéqué votre goût ? Lol, comment je viens de les casser sans le vouloir ! Je vais TROP le partager !

Kimberley asséna une pluie de phalanges sur les touches de son portable. Il couina dans un éventail de tonalités loufoques, personnalisées en toute connaissance de cause, et ce pour coller au personnage.

— Des idées, James ? J'ai les pseudonymes de ses amies, dit-il en désignant la fille du menton. Ces abruties ont laissé leurs adresses sur le net. C'est quoi, la prochaine étape ? Poster des images d'elles à moitiés nues ?

Il défila la page de son index, écarquilla les yeux, réprima un relent acide.

— Oh bordel...

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