Malfaiteur solitaire [PV. Nathaniel Miller] 18/04

Louche. Je suis donc louche. Mince, on ne me l'avait jamais dit auparavant. Je croyais que mon faciès d'ange ne passait pas les portes des employeurs par peur qu'il ne charme leurs autres esclaves. Me suis-je donc trompé toute mon existence ?

— Tu lis dans mes pensées. Notre formation fonctionne, mais nous n'avions pas prévu cet élément perturbateur, dis-je en désignant Choupidou du menton. As-tu des idées de comment agir une fois sur place ? Je ne te conseillerais que trop bien de laisser tomber - par mégarde - une pokéball. Un leurre efficace pour un plan efficace.

Je saisis la sphère métallique de mon Ectoplasma et la mire sous toutes les coutures.

— Quant à moi, comme tu l'as deviné par ton analyse pertinente de nos forces et faiblesses, je m'approcherai de son dos pour le neutraliser. Au diable l'honneur des duels lorsque le salut des petits est misé sur la roulette des grands. Je te fais confiance pour canaliser ton Pikachu. Quitte à l'enfermer dans sa prison de velours.

Je plonge mes mains dans mes poches, m'accroupis à hauteur de la créature, plonge mon regard dans ses yeux vitreux. La légende dit qu'ils absorbent la vie de ceux qui l'épient à la manière d'un Mimiqui. Finalement, ces deux êtres semblent être bien plus familiers que l'on ne pense. Aurais-je fait la découverte du siècle ?

— Alors, j'aurai une discussion à tenir avec notre cible. En privé. Car je suis soumis au même secret professionnel que mes confrères diplômés, et notre capture pourrait se montrer caduque si nous n'en soignons pas les détails.

Notre coopération ne peut durer ad vitam aeternam. Le blondinet doit fermer les yeux, ou tout sera ébranlé. Et Mhyone ne peut se permettre un tel désastre.

— Deal ?

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Mes fesses jouissent de plaisir sur une motte de terre épargnée par le froid. Je répands les cendres d'un volcan sur une toundra éternelle, magnifique ; et l'éveille de succions qui réchauffe mon être malgré son sang-froid. Une pause cigarette divine à ranger auprès de celle du post-sommeil, du post-coït, et du post-conflit.

Cinq minutes d'attente.

Mes fesses gèlent d'impatience sur une motte de terre touchée par le froid. La neige éparse a trompé mes sens ; me voilà à craindre son toucher glacial dans un état d'immobilité mortel. Mes poils se hérissent, ma mâchoire grelotte. Mon organisme lutte contre l'inhospitalité de Mhyone à s'en crever le moral.

— Putain, qu'est-ce qu'il fout...

Cinq minutes trente. Je rive mes yeux sur l'horloge simulée de mon portable. Les aiguilles dansent entre elles ; Madame Seconde nargue ses consœurs dans un ballet aérien. Cinq minutes quarante. Personne à l'horizon. La famine dévore mes sens déroutés. Cinq minutes quarante-cinq. Aucune crinière blonde en vue. Aucune fermeture Éclair à l'oreille. Cinq minutes cinquante... deux... trois... quatre...

— PIKA !

Au quatrième top, il sera trop tard.

Je me lève, époussette mon pantalon de costume, planque la bicyclette entre deux arbre, analyse l'orée du bois de mon instinct de limier. Les empreintes de pas s'enfoncent dans la neige pour se perdre dans l'inconnu. Je suis le boulevard d'indices en compagnie de mon collègue hyperactif, une pokéball en main. On ne sait jamais quel monstre a pu traverser les mailles de nos mœurs esclavo-pacifiques.

La sphère métallique éjecte un trait de lumière à nos pieds. La silhouette blême d'une ombre, d'un fantôme, d'un spectre, s'enfonce aussitôt dans les racines de l'arbre.

— PIKA !

Deuxième top.

Choupidou parcourt le danger d'une insouciance effroyable. Il n'a aucune peur dans le regard. Aucune once d'hésitation. Aucune fibre intelligence. Il marche droit devant lui, impérieux, courageux, téméraire. C'est un robot envoyé depuis le futur pour garantir la réussite d'une unique mission : annihiler toute vie consciente sur la planète. Et il commencera son exploit en me poussant au suicide.

— Nathaniel ?

Pas de réponse, sinon l'écho d'un silence assourdissant.

Le para-tonnerre ambulant se balade entre les arbres, chasse les ombres de la forêt blanche. Les yeux dorés de son partenaire le fixent sans cligner des paupières.

— PIKA !

Troisième top.

J'accélère le pas. Les secondes se suivent et se ressemblent toutes. Les traces de pas zigzaguent dans la nature, remettent en cause l'ébriété du « dresseur sacrément puissant ». Le mystère de la vessie pleine explose en pleine illusion.

Ectoplasma quitte le sol à mi-hauteur, désigne un tronc arraché en bordure de piste. Je me précipite jusqu'à lui, bondis sur le côté, contemple sa trouvaille. Aux pieds de l'arbre, la flaque d'une urine encore chaude dérange la pureté du bosquet. Et à sa droite, une trainée de corps signale l'arrivée de Nathaniel dans la gueule du danger.

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Au bout du chemin, un lapin blanc. Garou, albinos, avide de sang, arraché de son rôle de gardien d'une caverne recelant le secret éternelle. L'entrée d'une caverne creusée dans la roche, recouverte de stalactites. Le froid a gelé le cours d'eau ayant rongé la chair de la roche pendant des millénaires le temps d'une trêve hivernale.

— PIKA !

Le pika-signal de l'inintelligence s'expose dans le ciel. L'écho nous frappe de plein fouet et happe Choupidou dans l'action. Il arme de ses petites pattes en trèfle, s'enfonce dans la planque. Les ténèbres l'avalent d'une bouchée. Son ombre le suit de tout près.

— PIKA !

Un éclair illumine les entrailles de la grotte comme en plein jour. Un cri d'horreur tente de s'évader de l'impasse mais la victime déglutit de force. Un concerto de souffrance résonne entre les parois de la cage de Faraday, et personne ne s'en sortira gagnant.

— PIKA !

Je pénètre l'orage. Un Alakazam git sur le sol, carbonisé. Sa cuillère a fait office de para-tonnerre, noire d'impuissance. À ses côtés, le rythme cardiaque affolé d'un second cadavre pèse sur la balance des responsabilité de Choupidou et de son maître.

— PIKA !

Le Rattatac de l'escroc bondit sur la pile électrique, crocs en avant. Mais le choc le projette contre un stalagmite au fond de la caverne. Puis il se retourne. Choupidou. Se retourne. Vers la cible. Un sentiment étrange dans les yeux. Ce n'est plus de la bêtise, du vide, ou de la naïveté. Non. Ce sentiment-là, je le connais.

C'est de la rage.

— Ectoplasma, assomme-le ! Poing Ombre ! gueulé-je en désignant le fardeau.

Un flux d'énergie se canalise autour de la boule de poils. Le voleur lève ses mains en l'air, désarmé, visionnant en direct les moments forts de sa vie bientôt raccourcie.

Mais l'ombre du Pikachu prend forme. Elle change de couleur.
Ses yeux rayonnent de la même teinte dorée que la robe de son hôte.
Son poing s'habille d'une aura violette, noire, instable.
Et ce poing rencontre violemment la nuque de la bombe à retardement.

Cette fois-ci, pas de « PIKA ! » pour agrémenter la soupe. La caverne retrouve son calme - mais pas notre cible. Je me rue sur lui et lui explose le nez.

— On a des choses à se dire, toi et moi.

Et l'emmène à l'extérieur de cette grotte calcinée.

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Je violente les épaules de l'opportuniste contre la roche. Il me rend un regard émoussé, calme, servile. Aucun sourire. Pas de fierté, ni de honte. L'homme attend le verdict final devant le rond des jurés ; il épouserait volontiers la pendaison.

Ectoplasma lévite à ses côtés, la langue pendue. Il grimace. Il sait quoi faire pour immobiliser notre proie. Ce n'est pas la première fois qu'un imbécile tente de s'échapper des griffes de notre réussite. Mais il vaut mieux supporter les coups de patte d'un ours joueur plutôt que les muscles de sa gueule.

— Ce sera vite bâclé. Le gosse va revenir d'un moment à l'autre.

J'adoucis mes prises. Ses pieds touchent de nouveau le sol. Mes bras m'en remercient.

— Mes employeurs s'intéressent à toi. Imagine un plus grand marché, de plus grandes responsabilités, et de plus grands risques. Avec un zéro de plus à ta paie.

Il ne comprend pas. Ses yeux tentent de décrypter mon visage morne. Je glisse un bout de papier plié en quatre dans sa poche de jeans.

— Contacte-moi.
— Je...
— J'ai toutes les preuves pour te coffrer. Sois malin.
— Tout ça pour ça ? Vous n'auriez pas pu m'envoyer un e-mail ?

Pas de juron. Pas d'emphase. Seule la résignation ponctue sa réplique shakespearienne. L'ultime remarque d'un héros désabusé par la vie.

— Maintenant, tu sais de quoi nous sommes capables.

Des pas résonnent contre la roche. Un invité approche. Nathaniel l'homicide.

— Joue le jeu, soufflé-je à l'oreille de l'indécis.

Je me retourne vers mon collègue, le héros de l'affaire, l'employé du mois. Le détenteur du code secret de la bombe nucléaire. Mais le froid a finalement vaincu son entrain. Sa personnalité expansive se fige, régresse. Un avant-goût du Big Crunch.

— Donc, c'est toi le responsable de tout ce merdier.
— Ouais, c'est bien moi. Mais c'est un peu tard, l'ami, il n'y a plus rien ici. À la limite, tu peux récupérer les pokéballs de ta fille, ou de ta cousine, ou de qui tu veux, ça me pose pas soucis. Moi, j'ai fait ce que j'avais à faire.

Le bluff émietté est lancé aux oies.

— Alors, il a dit quelque chose ? déclare une petite voix aux mèches blondes.
— Il a tout avoué. Sa famille à nourrir, son adolescence de merde, l'appât du gain, la pente fatale vers le grand banditisme. Ces types-là n'ont pas eu d'enfance tranquille. Je sais de quoi je parle. Heureusement que j'avais un frère pour me tendre la main.

J'enfonce mon poing dans les côtes du contrebandier. Il se plie en deux, suffoque, crache de la bile sur ses baskets urban. Je l'aide à se relever d'une main.

— Reprends ta vie sous contrôle. C'est un avertissement de la vie.
— ... Désolé, monsieur O'Bowen. C'est encore de ma faute, et je prendrai mes responsabilités pour tout ça.

Le gamin se confond en excuses. Faute, responsabilité, peine. Il manie le champ lexical de la repentance comme un multirécidiviste devant les foudres de la justice.

— On récupère son butin, et basta. Personne ne nous demande de comptes.

Je fais rentrer Ectoplasma dans sa pokéball.

— Oublie l'aéroport. Des amis doivent payer leurs dettes : ils reporteront la faute sur quelqu'un qui le mérite vraiment. Tu as bien agi, ce soir. Et j'espère que tu comprends mon choix de le laisser partir. Comme j'aime me dire : le monde n'est ni blanc, ni noir ; il est gris de saleté. Et c'est à nous de déblayer la poussière de temps en temps.

Je lui tends ma main, un sourire paternel gravé sur mes lèvres.

— C'était un plaisir de travailler avec toi.

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